leggere, leggere, leggere...

Come sempre più spesso accade, anche quelli di Repubblica non leggono bene le cose, e di conseguenza fanno articoli falsati dalla loro ignoranza.
Oggi per esempio, su Repubblica.it si parla di robot che mentono e si cita Asimov.
Il rimando dalla home page dice: 'robot bugiardi; un algoritmo smentisce Asimov'.
Oibò, andiamo a leggere; poi si scopre che l'articolo da ragione ad Asimov (o meglio, evidenzia quello che Asimov ha scritto) e cita la prima legge della robotica, che un robot sarebbe in grado di evitare, mentendo.
Ma benedetti figlioli, se solo aveste aperto wikipedia scoprireste che le leggi della Robotica sono tre, e che per l'appunto 'tutelano' l'uomo.
Il link lo trovate QUI.
buona lettura
voster semper voster

adieu...

Io c'ero quel giorno, sugli Champs-Elisées.

Io c'ero quel giorno in cui, per 8 miseri secondi (otto!), Laurent Fignon perse il suo terzo Tour, contro l'americano Greg LeMond. Ero di passaggio a Parigi per poi andare in Irlanda, e ci appostammo (io e i miei compagni di viaggio) a circa trecento metri dal traguardo.

Io soffrii parecchio per quel ciclista atipico, che sapeva parlare (anche troppo, anche fuori dai denti) in un periodo in cui il circo delle due ruote non era ancora mediatizzato e in cui lui si stagliava dalla massa del plotone che faticava a uscire dallo stereotipo del 'sono contento che sono arrivato uno'.

Eppoi era cosi 'intello'... occhialini e codino...

Poi l'89 era anche il Bicentenario della Rivoluzione, e un francese primo al tour era da leggenda, in quell'anno.

Verranno poi i successi di Indurain e poi Armstrong, due che non mi hanno mai convinto fino in fondo, il primo perchè gli cucivano il Tour addosso e l'altro perchè sempre sospettato di doping...

Tutto questo per dire che Laurent se n'è andato ieri a 50 anni.

E che tutti, nonostante la lunga carriera fatta di successi strepitosi, lo ricorderanno per quel tour lì, per quell'amara sconfitta.

Un po' come per noi italiani USA94 sta tutto nelle lacrime di Baresi a finale persa; chi si ricorda una sola partita precedente o un solo momento 'migliore' di quello per fotografare il mondiale?

Un po' come per Jospin... tutta la sua carriera politica sta in quel ballottaggio mancato nel 2002 alle presidenziali (quello che ha portato Le Pen al secondo turno)...

Adieu Laurent, che ti sia lieve la terra...

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update: un bel ricordo di Gianni Mura

rientro con pensierino

Quando mi assento per più di una settimana, al mio ritorno trovo nella cassetta delle lettere i numeri arretrati di Charlie hebdo... allora, conscio che alcune notizie (specialmente quelle che fanno da traino alla satira del giornale) sono oramai obsolete, sfoglio questi 'vecchi' numeri con una certa sufficienza.

Ma senza tralasciare mai le cronache dal pronto soccorso di Pelloux (anzi, insieme alla 'vie sécrète des jeunes' di Riad Sattouf e la prima cosa che leggo).

Spesso divertenti, a volte rabbiose, sempre interessanti, raramente 'noiosette'... e quella che vi propongo qui sotto è decisamente tra le più belle che io abbia letto; commovente (non vogliatemene, ma mi risulta lungo farne la traduzione... provate con google)

LA MER, CONTE CONTEMPORAIN
Marion, au coeur si grand et a l'humanisme a trouver beau le laid, s'est décidée a devenir gériatre. Lorsqu'elle a demandé a rester dans le service de geriatrie de ce bel hôpital parisien, le chef de pôle, qu'elle croyait être son pote, l'a virée, car il voulait avoir la prime sur les objectifs financiers et n'aimait pas sa «marginalité». Un con devenu chef est un néant.
Sans désespérer, elle est partie travailler dans une maison de retraite. Pas facile de trouver un intérêt dans la routine de vieillards dits « déments ». Chaque jour, la visite a 9 heures avec l'infirmière qui raconte ses douleurs, le jeune brancardier qui rève d'ètre footballeur et la cadre sarkozyste... Elle a tenu six mois, critiquant souvent le fait que les vieux étaient posés devant le Journal de 13 heures de TF1, après être passés devant une jardinière de légumes entourée d'une viande d'une race irréelle et des desserts que seule la poubelle accepte d'engloutir. Cet établissement aurait dû s'appeler «la désespérance fleurie». L’agonie moderne des vieilles gens est une longue attente aux révoltes rêvées.
Un matin, Marion est entrée dans la chambre de M. André, 77ans, ancien professeur de français placé ici en raison de son handicap à la marche après une fracture du fémur. Il habitait au cinquième sans ascenseur, alors il a été déposé là. Il ne disait rien depuis des mois. L’aide-soignant l'avait surnommé «l'huître» et ça faisait rire la cadre. Il a attendu d'ètre seul avec la toubib, l'a regardée et tenté un «je m'ennuie». Elle lui a demandé ce qu'il voulait. «Des livres... De l'air... » La cadre lui a tendu un vieux Paris Match et a ouvert la fenêtre... «Qa aurait pu être pire», murmura André. Marion s'est marrée et la cadre est partie en jugeant ce pensionnaire irascible, incohérent, et en déclarant qu'il fallait majorer ses calmants.
Notre gériatre n'a pas dormi et a réfléchi jusqu'à l'arrivée au sommet de la montagne de son idée. Le lendemain, elle a bâti le projet avec le directeur de l'établissement, tout aussi enthousiaste : douze vieux volontaires iront revoir la mer ! Un mois de préparatifs et de formalités a été nécessaire pour le voyage. Certains n'avaient plus vu la mer depuis plus de soixante ans ! André decida de lâcher le déambulateur et de reprendre la canne, et la kiné, avant le départ, a redoublé l'exercice.
Le grand jour arriva. Ils ont enlevé robes de chambre et pyjamas pour mettre les beaux habits, comme si La Java bleue allait étre jouée aux bords de la Marne un dimanche. Cela ressembla a une évacuation sanitaire. Il a fallu installer les plus invalides, prévoir les médicaments, les couches-culottes, les chaises roulantes, les préparations liquides pour les nourrir... Mais Marion avait tout prévu, méme la musique dans le bus. Et dès le premier virage, ça a commencé a papoter comme des mômes, avec souvenirs et potins, petits refrains fredonnés et compliments des hommes a ces dames sur la tenue de leur coiffure. Vues de haut, elles ressemblaient a un déplacement de pelotes de laine colorées !
A l'arrivée, ils ont eu du mal a sortir sur la plage, regardant longuement l'objectif atteint. Une vieille a refusé la chaise roulante et a pris le bras de l’accompagnateur pour aller marcher sur le sable en pleurant en silence. Les douze vieux ont fini sur le sable. André levait ses bras au ciel en marmonnant. Le soir, ils ont mangé a l'auberge et ont même bu un verre de vin. Il paraît méme qu'ils se sont couchés tard... C'est-à-dire bien après le Journal des Régions de la 3, en langage maison de retraite. Le rire est apparu autour de la table lorsque André a chanté puis a proposé de voir les étoiles.
Clopin-clopant, la bande d'instables est partie vers la terrasse. Les vieilles, redevenues femmes, ont rajusté leur coiffe et les hommes se sont occupés de ceux qui ne marchaient pas bien. Sur la terrasse, ils ont regardé le ciel étoilé. Certains ont dû confondre les villages de la côte, mais on s'en fout. Ils n'ont pas touché à leurs compléments alimentaires, n'ont pas pris leur calmant pour dormir. Au bout de huit jours, presque tous étaient redevenus continents et plus éveillés. Ils mangeaient tous a table et la télé était éteinte.
Marion en a un peu pleuré à son retour lorsqu'elle m'a raconté son histoire : fière simplement d'avoir fait du bon boulot. André lui a écrit une belle lettre en pleins et déliés pour lui dire que ce fut son plus beau voyage. Sans doute son dernier, mais le plus merveilleux.

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arsura

In questi giorni di gran caldo afoso, chi non vorrebbe una di quelle belle cochecole ghiacciate?

Ma una volta c'erano anche altre bibite, oramai (quasi) scomparse. Le ricorda bene Bressanini sul suo blog (sempre molto interessante)...

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shopping

Cinque 'consigli per gli acquisti' per la prossima visita di Papi all'IKEA; lista stilata dalla redazione del Post.

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cinque cose

da ricordare della settimana monegliese:

1) l'oramai consolidato e indissolubile rapporto di amicizia (e complicità) con la famiglia Gramaccioni: Lorenzo, Michelle, Marta ed Elio;

2) la focaccia capperi e olive della focacceria di Ornella e Cesare;

3) Renato, il bagnino dei Bagni Jolanda;

4) i ghiaccioli artigianali dei suddetti bagni (su tutti: mela verde, menta, pesca);

5) la tragica moda (tutta milanese, constatato) del bermuda da spiaggia 'a vita bassa'. Funziona così: si indossa un boxer intimo di maglina e sopra si mette il bermuda fiorato-hawaiano, lasciando bene in evidenza l'elasticone del sottostante boxer (roba da caduta dell'Impero...); ah, ovvio... vestiti (?) così si fa anche il bagno; chettelodicoaffare...

la 'banda del buco'; nell'ordine: Elio, Anna e Marta.

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chiacchiere e distintivo

E' la citazione da 'gli intoccabili' ripresa da Piero Colaprico per definire la Junta di Suor Letizia.

Citando anche Herrera (eh, in periodo di triplete ci si concede un po' di tutto), si potrebbe anche ribattezzare 'abla, abla'.

Tante parole contro degrado e per avere più sicurezza e poi si arriva comunque QUI.

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essere interisti

Perchè?

Perchè è tradizione di famiglia (come si sa, la religione, la fidanzata, l'università si scelgono, la squadra del cuore no);

Perchè nella vita bisogna saper soffrire (almeno un po');

Perchè vuol dire non essere mai retrocessi in B;

Perchè è bello avere un presidente che non è petroliere ma è 'trasformatore di energia', secondo la non felice definizione di quella fulminata di sua moglie (consigliere comunale a Milano vicina a Fo e alla sinistra);

Perchè l'Inter voleva fare una partita in Messico contro la squadra del subcomandante Marcos (anche lui interista, aveva contattato la società) ma pare che per ovvi motivi di ordine pubblico e sicurezza alla fine non se ne sia fatto nulla;

Perchè Spike Lee è interista;

Perchè molti giocatori sono sostenitori della comunaBaires;

Perchè la Società ha diverse scuole calcio (e non) nelle più povere favelas del sudamerica;

Perchè è bello pensare che Gino&Michele, AldoGiovanni&Giacomo, Salvatores, Paolo Rossi, Bertolino, Gioele Dix, Ligabue (tutti 'comunisti') soffrano, e gioiscano, per la tua stessa squadra; giudico La Russa un 'incidente di percorso'...

Perchè la Società fa anche una cosa come questa, che mi riempie di orgoglio (pensate la stessa cosa nel Milan di B.) (Update: questa la leggo solo oggi, giovedì... mi sembrava strano che nessuno reagisse...)

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Poi il fatto che stasera si venga 'asfaltati' dal Barça è un'altra storia...

Update: invece ad essere 'piallato' è stato il Barcellona...

sentirsi Valdesi

Su Repubblica di oggi (quando sarà on-line farò un link) il teologo Hans Kung mena fendenti alla Chiesa Cattolica Romana (tedesca) ponendo quattro semplici domande; una delle quali ritengo sia la più importante, o meglio, il fulcro di tutto il discorso sulla 'morale cattolica': perchè i preti non si possono sposare?
E allora una delle convinzioni che ho, da ateo, è che non potrei mai fare parte di Santa Romana Chiesa; perchè dovrei stare ad ascoltare e seguire i consigli di una persona (a proposito di famiglia, figli, matrimonio) che non può avere esperienza diretta?
Forse è per questo motivo (oltre alle mie radici, ma anche grazie a un'infarinatura di cultura religiosa generale e generica) che, come semplice curioso 'esterno', mi ritengo vicino al mondo Valdese, anche solo per semplice ragionamento logico.
Quel mondo dove non esiste la confessione e l'assoluzione per i peccati; il credente deve operare bene in Terra per avere l'assoluzione divina (forse per questo la corruzione è meno sviluppata nei paesi di cultura luterana?)
Quel mondo dove da mezzo millennio si dice messa in lingua volgare.
Quel mondo (luterano in generale) dove il canto da Chiesa è Bach, non una serie di tragiche scale di Do sgrattuggiate su patetiche chitarre.
Quel mondo dove uno entra nel tempio e non è assalito da una schiera di santi, e reliquie, e miracoli.
Quel mondo fatto (nello specifico Valdese) di luoghi di culto sobri (pietra, legno e vetro) ma estremamente accoglienti.
Quel mondo che non fa mercimonio della Religione, dei pellegrinaggi, del culto dei morti (una delle cose che reputo inconcepibili nel cattolicesimo è pagare per far dire messa per un defunto).
Quel mondo aperto, cristianamente e umanamente, al diverso; dal disabile allo straniero.
Quel mondo che organizza incontri interculturali in luoghi straordinari (vedi la Agape di Prali, valle Germanasca).
Quel mondo dove i giovani seminaristi e coristi non devono sottostare al diktat sessuale dei precettori (perchè nel mondo luterano questi scandali non emergono? forse perchè non ce ne sono).
Quel mondo dove può capitare che a presiedere la funzione sia una 'pastora' (come è capitato nella mia umile esparienza con i funerali dei miei nonni).
Quel mondo dove, quando si parla di figli, c'è spesso (quasi sempre) qualcuno che sappia di cosa si stia parlando.
Quel mondo che ha eletto capo della Tavola Valdese (il comitato che dirige la comunità tra un sinodo e l'altro, annuali) una donna.
Quel mondo che mette on-line il resoconto delle spese effettuate con il ricavo dell'ottopermille.
Quel mondo, apparentemente, più vicino alla realtà.

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partito nazional-popolare un cazzo!

In questo caso si rasenta (o si supera) il tafazzismo...
Torniamo per favore (per favore!) alle cose serie...

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segnalato da 'il nichilista', via 'Ciwati'

citofonare 'Ursula'

E' proprio vero che 'tira più un pelo di [....] che un carro di buoi'.
E comunque, Cetto Laqualunque aveva già precorso i tempi, anticipando la Protezione Civile Spa:



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erregibì o ièllouredblu

Interessante esperimento portoghese per cercare di codificare i colori per i daltonici.

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Rosarno, Alabama

L'unico commento che mi viene alla sconvolgente situazione di Rosarno è affidato alle parole e alla voce di Billie Holyday:



STRANGE FRUIT
Southern trees bear a strange fruit,
Blood on the leaves and blood at the root,
Black bodies swinging in the southern breeze,
Strange fruit hanging from the poplar trees.

Pastoral scene of the gallant south,
The bulging eyes and the twisted mouth,
Scent of magnolia, sweet and fresh,
Then the sudden smell of burning flesh.

Here is fruit for the crows to pluck,
For the rain to gather, for the wind to suck,
For the sun to rot, for the trees to drop,
Here is a strange and bitter crop.


STRANO FRUTTO
Gli alberi del sud hanno uno strano frutto,
Sangue sulle foglie e sangue alle radici,
Corpi neri oscillano nella brezza del sud,
Uno strano frutto appeso ai pioppi.

Scena pastorale del prode sud,
Gli occhi sporgenti e le bocche contorte,
Profumo di magnolia, dolce e fresco,
Poi l’improvviso odore di carne che brucia.

Ecco il frutto che i corvi beccano,
Che la pioggia coglie, che il vento succhia,
Che il sole fa marcire, che gli alberi fanno cadere,
Ecco un raccolto strano e amaro.

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tu chiamale se vuoi (e)mozioni

Durissimo editoriale di Ezio Mauro su Repubblica di oggi about l'agguato a Papi e tutto ciò che ne è conseguito.

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profezia

Finalmente c'è qualcuno che mi segue...
Non pretendo, e ci mancherebbe altro, che mi abbiano letto, ma finalmente qualcuno si è accorto della cosa.

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clavicembalo (non) ben temperato

Con la controreplica su Repubblica di oggi, Celli spiega quello che voleva dire con la sua oramai famosa 'lettera aperta al figlio'.

Ma non riesce a convincermi.

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segno dei tempi

Stavo facendo, sul web, una 'ricerca di mercato' di giochi da tavolo (e non) difficilente reperibili in Italia per un certo progetto che mi frulla per la testa, e scopro che una marca tedesca (la Haba, neanche una sconosciuta) ha in catalogo un Kebab di stoffa... così come noi giochiamo a fare la pizza, loro (in Germania!!!) giocano a fare il Kebab!!! Sarà contento Borghezio...

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replicare, con stile e fermezza

Bella replica di Benedetta Tobagi ieri su Repubblica, about il 'caso Celli'.

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localismi

L'amaca di Michele Serra, domenica:
"Il sindaco leghista di Cocquio, il paesello dell' ormai celebre "delitto delle mani mozzate", tira un sospiro di sollievo: l' assassino - confida a un giornalista - «non è uno di noi. Abita a nove chilometri». Ecco una frase che illustra splendidamente (nonché comicamente) la paranoia localista: uno che abita a nove chilometri «non è uno di noi». Nove chilometri non è neanche una distanza, è una parodia di distanza. Pensate a quale ridicola misura dell' umano corrisponde uno sguardo che concepisce il "fuori" appena dietro l' ultimo muro dell' ultima villetta del paese. Finché tutto questo rimane folklore, si può anche sorridere: quelli di Roccadisopra che odiano quelli di Roccadisotto, e viceversa, fanno parte del vecchio armamentario rurale, villereccio, strapaesano, burino eccetera che appartiene alla nostra lunghissima storia contadina. Il problema è che tutto questo è diventato politica, anzi è diventato governo. Non è più il reperto da tirare fuori dal baule dei nonni, per contemplarlo con divertito affetto. È un pauroso rigurgito di roba vecchia, pre-moderna e pre-cittadina, che improvvisamente riprende vita, come le mummie. E quando dice «nove chilometri», senti che lo dice a misura di mulo, anche se ha il Suv."

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ssero tituli

Scusatemi, ma mi preme una domanda:

dov'è finita l'influenza suina? Massì quella peste per la quale si moriva come mosche nelle settimane passate (secondo i tiggì) e con la quale i medesimi aprivano 'drammaticamente' a ogni piè sospinto??? Niente aperture? Niente piombo a nove colonne?

Ah, come? Cos'avete detto? Sono arrivati i vaccini? Per quella stagionale non se ne trovano più nelle farmacie? Ah, ecco, mi sembrava... Big Pharma ha colpito ancora?

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